第一百零八篇小说

男人是一名作家，他不知道他已经写过多少篇小说了，写的多了，有时候就会把现实和小说弄混，分不清自己是生活在小说的世界中还是在现实的世界中。
男人停下了笔，掏出打火机，点燃了一根烟。他正在写他的第一百零八篇小说。他吸了一口烟，继续写道：
男人和女人从来没吵的如此凶，男人的温柔消失殆尽，女人的骄媚化成怒火。他们谁也不像平时那样退让，只是不断的用最激烈的言辞毫无保留的攻击着对方。他们一直这样僵持着。终于，女人气愤的摔门而去。被切割的支离破碎的画面突然安静下来，整个房间里只剩下房间楼板上昏暗的灯泡摇晃着。男人跌坐在椅子上，然后便一动不动……
烟已经快要烧完了，他换了一根烟重新点上。男人坐在房间里，不间断的一根一根的抽着烟。女人不喜欢男人抽烟，可是女人已经不在了。他看了看表，晚上8.00，女人还没回来。这个小房间里的一切都灰沉沉的，像一张年代古老的黑白照片，它所能定格的仅仅是过去。
男人抱住了头，脸上是痛苦的表情。
男人和女人是在咖啡店相遇的。
男人看到女人的第一眼就爱上了她，而女人也为之倾心。那天，男人请女人喝了一杯咖啡。
后来，他们就相爱了。
男人迁就女人，女人爱撒娇，他们牵着手到处旅行。

然而再坚强的感情也不免有了裂缝。男人越来越觉得女人无理取闹，女人觉得男人越来越粗鲁，相见时的好感不复存在，只剩下厌恶。于是，男人和女人吵得越来越密了，就算只为了一点小事，也会因为容忍不了而大吵起来。女人觉得男人变了，他不再是以前那个宠爱自己的人。
房间里的钟响了十二下，男人停下了笔，他已经决定要去找女人，不管他们之间有什么矛盾，他现在想见到她。他收拾了一下东西，离开了房间。他来到了楼下的咖啡店，这里便是他们第一次相遇的地方。他能回想起女人当时的温柔。他到处寻找，问过服务员之后，才知道她根本没来这里，他离开了这家咖啡店。
女人其实是好的，她那么的温柔那么的善解人意，在自己生病的时候也只有女人关心自己，给自己端水给自己做饭。不知道什么时候，他们俩突然的吵了起来。男人不知不觉间加快了脚步，他在一座公园里停下了脚步。男人和女人经常来这里，相依偎着坐在长凳上，看着落日的余晖。那时候的男人和女人是幸福的。可是他找遍了公园的每个角落也没有发现女人的影子。他坐在石凳上无声的哭泣了起来，寂寞的长凳只剩下彻骨的冰冷，往日的温存没有留下一点痕迹。
男人突然感到一阵的寒冷，他没有再吸烟，只是突然什么也不想做，静静的坐在桌子前。眼角的泪水还没有风干，他体会到了那种绝望的感情，内心止不住的颤抖着。他想，真冷啊。

无论如何男人也找不到女人。
无论如何。
男人一下跌坐在了路边，他把手深深的插入头发之中，一种无力感从四周向他袭来。
男人和女人曾经去过意大利旅行。
女人紧紧的挽着男人手，慢慢的走在意大利的街道上，互相之间说着甜蜜的情话。男人的领子乱了，女人细心的帮他捏好。男人的衣服皱了，女人轻轻的帮他捋平。而女人口渴的时候，男人跑了半条街帮她买来水的时候，女人就哭了，什么也不顾的扑入了男人的怀里。那时候男人想，一定要好好的待女人。
男人陷入了深深的自责中。他从来没像现在这样害怕过，他害怕女人会离开他。
男人颤颤巍巍的站了起来，朝着家的方向走去。男人回到家之后，把自己反锁在房间里，一根接着一根的抽着烟。有时候抽着抽着就睡着了，醒过来继续抽着，有时候为了让自己清醒，他就用燃着的烟头抵在自己的手掌上，清晰的痛感从手掌上传来，他看着烟头在他的手上留下一个疤痕，面无表情。他如行尸走肉般的虚度这光阴，只为等待女人的归来，而女人却迟迟没有归来。
男人打开了电脑，他控制着自己的双手在键盘上敲击着，手上的疤痕刺激着他，痛觉让他更加的清晰。痛苦在他的脑海里回荡着，他开始写下一行行的字。
第二天，女人回来了，是她的帽子。两个陌生的人拿着她的帽子敲了他家的门，他颤抖了一下，然后冲出卧室开了门。不是女人。他的神情又萎靡了下去。“请问你是这位女士的丈夫吗？”那两人拿出一张身份证件和一顶帽子。“是的！她在哪”他激动的把把这两样东西抢了过来，急切的问。

那个帽子是女人出去的时候戴的，身份证件也是女人的。“很抱歉…她不幸出了车祸，现在已经…”听到后他差点晕过去。“她在哪里，快带我去！”
男人见到女人的时候，女人正躺在病床上脸上是安详的表情。她仍是像第一次见到的时候那么美丽，男人拉住她的手，凑到离女人耳朵最近的地方，像在意大利的街上那时说着情话，他一遍又一遍的说着，到后来他就哭了。
男人就这样无声的哭着，巨大的落寞和悲伤在空空的房子里沉淀，压抑着男人的神经，男人关闭了电脑，站了起来。
男人沿着火车的轨道慢慢的走着，失去了女人的男人绝望的躺在了车轨上。远处，一列火车正疾驰而来。男人的嘴上挂起了一丝微笑……
空空的房间依旧是女人出去时候的样子，女人找遍了所有的房间，却不见男人的影子。
最后，她打开了电脑，里面，是男人还未写完的第一百零八篇小说。