peintre et poète IV(2)

听起来还是有点像机器人的干巴巴的生硬的语气。
“Ink!求你动动脑子！到底是我比较累，还是他们比较累？”Error还是咬着牙，喘着气，气流通过他的牙缝间，发出嘶嘶的声音。
“当然是他们啦。你想想，你坐在家里，动动手写写诗就有钱花，可是他们还要去上班啊。”Ink装作心不在焉的样子慢条斯理地说着，“要喝茶吗？还是咖啡？”
Error白了他一眼，“茶，merci.”
于是ink到楼梯下边的那间小小的厨房里鼓捣了一阵子，端出来两杯用茶包泡的大吉岭红茶。他把茶放到小桌上，然后慢慢陷进另一个单人沙发里。
“所以，你来找我，要说什么？”
窗外的嘈杂渐渐散去。沉默了一会儿，ink首先打破了寂静。
“我来看看你……”error面无表情地回答着。然后他转过头，看着ink，又继续说“……画的成果。”
“我还以为你学会关心骨（人）……”
“你这松节油的味道真大。”error把头转向另一边，似乎很不喜欢听到类似的说法。
“噗哈哈，还是老样子啊，error……”
没睡醒的ink的笑声听起来有一些悲伤。
“老样子？不错。你我都是老样子。连外面那些该死的生物也都是老样子。”error端起茶杯抿了一口茶，随即把它放回了原处。
error的手，第一指骨是红色的，第二三指骨是黄色的，掌骨是黑色的。这也真是奇怪，为什么不全是黑色的？
Error，以他独特的类似于波德莱尔的风格的诗作闻名法国文坛。他写地狱，写死亡，写毁灭，写末世，几乎把世界上所有的罪恶都写了一通。他到底是不是真心在赞颂那些罪恶，我不知道。但是人们把他的诗当成像波德莱尔一样的东西理解，这使他非常不满。
Error又扭过头看着ink脸上的那片墨滴。他是孤独的，像ink一样孤独。人们总是拿出他的诗高谈阔论，但是他只把那些当一文不值的废纸，废话。按他自己的话说，因为“根本就说错了，而且从来没对过。”
他把自己关在屋子里，冷眼看着那些“下贱的，该死的，懦弱的卑微生物”借助他的诗“来体现自己的伟大，来满足自己的虚荣。真让我觉得恶心！”
所以他遇到人，从不客气："Qui.Je suis un poète,je baise ta mère（是。我是个诗人，我***的）."（好孩子不要学啊，这在法国可是很过分的话）