我的名字是蝴蝶(3)

有的时候，她读着读着就会睡着，在我的角度所见，她在窥视我们行动的角落里忽地消失，我耳旁响起她认真的胡言乱语——在她无意识的漩涡里，她正在用我的，或者其他叙事人的口吻顺着书里的文字编造独白，好像这些文字是一把种子，种植在她脑子里，自顾自成长了。就像我在午后工作时，无知觉地而又幸福地在金色光芒里昏睡，把鸟叫听成欢乐的乐曲，色彩如同妙曼少女身上的彩纱慢慢在我眼皮上缠绕、收紧。
我，“蝴蝶”的影子也在成长。在书的后面部分，奥斯曼大师称赞我的精准的色彩，同时也指出我的不足，我绘画的目的是取悦，是借绘画节节攀升，将我嫉妒的人踩在脚底。这也许适用于帕慕克笔下的蝴蝶，但我需要重申一次，尽管我不太在乎，在绘画这件事情上，我有自己的风格。我在她的的引导下变得纯粹，纯粹地热爱被赞扬（我值得），纯粹地热爱艺术，甚至那颗罪恶的、在红色墨水瓶和受害者血液中浸泡过的心脏，也赤红得更加接近天国了。如果让我来完成最后那副手稿，我大概能够胜任吧？橄榄的丑态和疯狂源自于他的无能，给他看极致的美丽，他反而会被吓倒，我亲爱的兄弟，也许我不应该这样说他。
我忘了提，书读到五分之四，她不继续读了。我最后见到她的时候，是在那个书中反复出现咖啡馆。咖啡馆的说书人今天要说的主题是女人，这位气度非凡的老年人换上了女人的衣物，涂脂抹粉，他尽可能挺直了腰杆滑稽地模仿女人假装拘谨时而渴望的姿态，把我们逗得哈哈大笑。别忘了，这一幕是在凶手的自白中，我用余光看到我的崇拜者趴在咖啡馆的窗前用力往里面瞧。她带着一些骄傲的偏见把我和凶手的黑影几乎要混为一谈，（如果要怪，谁要帕慕克刻意把真的蝴蝶藏在角落？），好像是凶手只用眼罩遮住了眉眼，却暴露出尼禄露出一排牙齿的笑容似的。她照例包容了凶手那一大串愚蠢的发言，认为这是我的伪装。我毫不怀疑，就算她看到了书的末尾，她仍会心有不甘地将关于蝴蝶的“圆润”、“无辜”这类的描写抛到一边，专心致志地崇拜想象中的完美角色。我此刻也拿不准我是谁，但我同样在观察她，隔着绿色、小小的玻璃窗，眼睛几乎要跟她的凑到一起，但她没有看到眼前的我，我填满了她的整个脑海。
有人砸破了玻璃，我看到她碎片穿透了身体，她回头看了一眼闹事的埃尔祖鲁姆教徒，嘴角露出好笑但困倦的笑容，她合上书页，烛火明亮的咖啡厅被折叠，静得像脱离了梦境的睡眠，一个星期，又一个星期，再也不打开。
如此而来，我便完全诞生了。她自然不可能知晓真正的凶手、橄榄被金针刺瞎，狼狈地被哈桑一刀砍下了脑袋，也自然不可能知道真正的蝴蝶在前一幕中始终扮演着单纯的理想主义者，甚至是美好的化身，像女人一样被橄榄在逃亡前深吻了一阵。她有她的坚持，在结局揭晓的前一个晚上逃得无影无踪。我告别了本体，书里其他的兄弟们，甚至是那个狡猾又庸俗的谢库特（为何黑会把她与席琳相提并论？），彻底成为她脑海中，与杀手融为一体的蝴蝶。