贫困

这个破旧的木棚显得拥挤不堪，那些不引人注目的角落堆着些不用的工具或者残缺不全的家当，其中还有一些简易的小木格，应该是用来放书什么的，但是这些都被不知道从哪儿弄来的破雨布，或者缺胳膊少腿的衣服盖住了真面目。
捷尔任斯基得花费一番口舌，不然他很难在这个主人家有什么收获。不过话说回来，到底能收获什么？他为什么要收货什么呢？连他自己这会儿也搞不清楚了。
“我没什么可教你的，萨德尔先生。”格里戈里老头稍微捋了捋他那许久没理的胡子，随手指着那堆杂物。“喏，书在那。”他似乎一句话也不想多说，虽然挺客气，但是对捷尔任斯基充满戒备。
“哦……我可不是什么知识分子，”捷尔任斯基悠悠得说，“我是个职员，住在莫斯科，挣那一份该死的工资……”
“哦？”格里戈里站起身来，“这一点无可置疑，但是，为什么您会有那种……带红旗的小纽扣呢？”
捷尔任斯基自然就明白了。这些天里仿佛一直有什么东西在缠绕着他，难不成……他的那枚纪念他战功和荣誉的红旗勋章，成了他现在不被信任的标志？
那么这就是为什么，他每敲开一户之前在病床上碰面过的人都显得极为冷淡而克制，那就可以说清楚了。
他们在戒备着他，他们不信任他。捷尔任斯基干脆不说话了，呆呆地靠在椅子边上，他确实有这么一枚勋章，但是他这么多天来根本没有想起来这回事。可能……是下葬时候放下去的吧，就像伊里奇那样，那些平日或勾心斗角或一团和气的同志们抬着他的棺木，在马队与人群的簇拥中走向安息之地-虽然说他根本不愿意呆在那儿，但是死人又能说什么呢？
思考的闸门往往一旦打开，一时半会是很难关上的。捷尔任斯基努力的回想着过去，木柴架上了，锅炉开了，一切都这么简单，他却觉得自己非常的尴尬。
“嗯……可能我是有这一枚，只是我已经……忘记了，那是十几年前了，当我还没有这么……虚弱的时候，我怀着那个梦想与我那个营……在乌克兰血拼，战争持续了很长时间，粮食……子弹……大概就是如此……”他说得结结巴巴的，这当然只是台词，但或者也不是，在那段战火纷飞的日子里，他听过太多这样的故事……
“也许你还不知道，”格里戈里又坐了回来，“红旗已经被玷污了，我当时也有这么一枚，但是，那些脸部扭曲的官僚不认我，他们不承认战争的幸存者，”他看了看这个简陋的屋舍，又看看那个水开的炉子，“老婆子，水开啦！”
“我们没有什么权利，我根本不明白我做错了什么，说我是托派，没收了我的荣誉，开除了我的党籍！我没办法接受蹲在我为之奋斗的禁闭室里，或者监狱……”他越说越乱，“我没办法，我没办法！我没有错，我只能接受命运的安排，重新捡起采药草的这个活计，这还是我那个叫沃高的药剂师教我的，那会儿我在……在什么地方……哦对，是图拉，对没错，现在就在这儿混日子……他估计也已经早死了，他是个神父……”
捷尔任斯基还能说什么？似乎所有人都有一肚子的过往经历，只要循循善诱些，他们愿意说出来，即便这些是不被允许的。